Siempre he estado aqu\u00ed aunque parece que solo ahora han advertido mi presencia. Que me he hecho notar, dicen, que me he encarnado. Lo que he hecho ha sido tomar mi lugar, plantarme, levantar la voz, y ha sido cuesti\u00f3n de supervivencia adem\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n
Limpieza. Orden. Belleza. Organizaci\u00f3n. Espacio. Silencio. Calma. Lentitud. Sosiego. Cuidado.<\/p>\n\n\n\n
A eso me dedico. Eso es lo que se me da bien. Lo que siempre he hecho. Para eso me necesitan y por eso me aprecian. \u00bfQu\u00e9 otra cosa esperan ahora? <\/p>\n\n\n\n
Todo lo que es vital para m\u00ed se est\u00e1 viendo amenazado por una fuerza externa demoledora que me temo ha venido para revisarlo todo y que a su paso deja suciedad, caos, ruido, urgencia…<\/p>\n\n\n\n
La loca de la casa me llaman ahora, porque no puedo soportarlo, porque grito, lloro, le pregunto a dios qu\u00e9 es todo esto, porque quiero que se termine o escaparme, y no puedo, ans\u00edo recuperar mi pulcro y ordenado hogar y de momento es imposible. Con tantos recursos como siempre cre\u00ed que ten\u00eda, ahora me siento intimidada, incapaz, inmovilizada incluso, presa de ese hurac\u00e1n inquisidor que lo pone todo patas arriba y me lleva a perder la paciencia, los nervios, la cabeza, que galopa sola y parece estallarme por dentro, y me arde y va por cuenta propia, desgajada de m\u00ed.<\/p>\n\n\n\n
Lo intento y lo intento sin descanso. No importa cu\u00e1ntas veces coloque, limpie, ventile o reestructure, el torbellino arrasa de nuevo y lo destroza todo. <\/p>\n\n\n\n
La loca de la casa se cansa, s\u00ed, estoy agotada, ya no puedo responder he perdido el br\u00edo. Me perd\u00ed. Me rindo y dejo que la suciedad se quede, que el desorden permanezca, que se asiente el caos. \u00bfQu\u00e9 otra cosa puedo hacer ya, habiendo perdido el control y hasta el juicio por momentos? <\/p>\n\n\n\n
Me rindo. Me tiro al suelo. Descanso. Y entre sollozos, respiro. <\/p>\n\n\n\n
Respiro este pelo enmara\u00f1ado y mugriento, respiro el tupido vello que cubre como musgo mis ajadas piernas. Respiro mi profunda tristeza y la desesperaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n
Respiro y me doy cuenta de que no pasa nada si la casa est\u00e1 sucia. Que se jodan si me extra\u00f1an o cuando me necesiten. Que no estoy, que me fui. Que sufro, que parece que me muero pero no, no es la muerte, es una incomodidad enorme, un malestar hasta ahora desconocido, persistente, que var\u00eda al alza en intensidad. Cuando creo que se diluye una nueva ola llega y vuelve a arrastrarme de nuevo.<\/p>\n\n\n\n
No hay descanso. Ni espacio para ser yo. \u00bfQu\u00e9 me queda entonces? \u00bfQu\u00e9 va a ser de m\u00ed? <\/p>\n\n\n\n
Loca. Sucia. Cansada. Sola.<\/p>\n\n\n\n
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