Desde el umbral de acceso intu\u00eda cierta luz y tambi\u00e9n penumbra dentro de la sala, pero sobre todo un sugerente olor a flores que me invitaba a pasar. Sin embargo, yo sent\u00eda miedo. O tal vez no era miedo sino respeto. O puede que no fuese respeto sino rechazo. Curiosidad. Magnetismo. Y miedo, s\u00ed. Era miedo tambi\u00e9n lo que sent\u00eda. Por eso me costaba acercarme a las vitrinas de cristal que poblaban la sala. Cristal transparente por todas partes y espejos que reflejaban con efecto multiplicador flores de tonos rosas y viol\u00e1ceos, blancos y anaranjados. Flores exuberantes formando racimos que respond\u00edan a cierto orden, guirnaldas que ca\u00edan rebeldes en improvisadas cascadas, vivas, ostentosas.<\/p>\n\n\n\n
Eran cuatro o cinco las vitrinas, tal vez seis. No me fij\u00e9 tanto ni lo recuerdo ahora. Ten\u00eda miedo, ya lo he dicho, y cuando me asusto la atenci\u00f3n se ve mermada por el impulso a permanecer alerta. Estaban colocadas alrededor de la sala, horizontales, herm\u00e9ticas. Desde dentro las flores me llamaban sugerentes y yo me acerqu\u00e9 despacio a una de las urnas-ata\u00fad. Ve\u00eda tambi\u00e9n las gasas, las sedas de un blanco roto, antiguo, pastel, suave. Y de pronto… <\/p>\n\n\n\n
Una mano al final de un brazo p\u00e9treo, blanquecino y azulado. Como los hombros, el cuello y el rostro. Un rostro hermoso, bell\u00edsimo, de rasgos juveniles y frescos, lozano, sonrosado a\u00fan, los labios entre abiertos, los ojos descansando cerrados, una diadema de rosas alejandrinas en el cabello ensortijado y brillante. Una suerte de Ofelia ensimismada, una Daphne tal vez, una Afrodita incluso. Dormida. Eternamente. Muerta. Hermosa y muerta.<\/p>\n\n\n\n
Mir\u00e9 a mi alrededor y me di cuenta que todas aquellas mujeres tan j\u00f3venes y bellas yac\u00edan irreparablemente muertas dentro de sus g\u00e9l\u00eddos f\u00e9retros de cristal. No importaba la calidad de los naturales tejidos que las cubr\u00edan ni la despampanante vitalidad de las flores que las adornaban. Ellas eran ya s\u00f3lo un cuerpo f\u00edsico desprovisto de pneuma, sin latido. Sin vida.<\/p>\n\n\n\n
Conmovida, sent\u00ed l\u00e1grimas recorriendo mis mejillas. \u00bfPor qu\u00e9 lloro? \u00bfDe d\u00f3nde emana esta emoci\u00f3n que aflora acu\u00e1tica de mis ojos? No conozco a estas mujeres, no s\u00e9 qui\u00e9nes son, qu\u00e9 les pas\u00f3, c\u00f3mo murieron. No s\u00e9 qu\u00e9 hacen aqu\u00ed pero las veo preciosas y en paz, atendidas y cuidadas. Podr\u00edan pasar por exquisitas estatuas en un extra\u00f1o museo de h\u00edper-realidad. \u00bfQu\u00e9 me mueve entonces? \u00bfQu\u00e9 significa todo esto y qu\u00e9 hago yo aqu\u00ed? <\/p>\n\n\n\n
Muy despacio gir\u00e9 sobre mi eje para atender a algo, una fuerza, que llamaba mi atenci\u00f3n desde detr\u00e1s. Y all\u00ed la vi, recostada de lado en su fr\u00edo lecho, como si en un intento por zafarse de lo inevitable hubiese volcado, momificada, encogida ya la piel y la carne, acartonada sobre el duro esqueleto. Fealdad, putrefacci\u00f3n. La muerte f\u00edsica en sus diferentes estad\u00edos de evoluci\u00f3n. Un cementerio-museo. Los cuerpos sin vida se muestran libres de juicio en su natural proceso de descomposici\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n
Como las flores, con ese perfume dulz\u00f3n e intenso que ahora me envuelve cargante, abrumador. Huelen de una manera cuando permanecen en la planta de la que manan, en contacto con la tierra que las sustenta. Ah\u00ed, incluso cuando se marchitan, el olor se neutraliza. Pero al arrancarlas de su origen la transformaci\u00f3n parece mostrarse m\u00e1s severa. El olor, el color, la forma, una vez tan inflamados de vida, van apag\u00e1ndose y retorci\u00e9ndose despu\u00e9s. Tapan el hedor de los cuerpos descompuestos hasta que su propio hedor lo ocupa todo.<\/p>\n\n\n\n
La muerte huele a flores en proceso de descomposici\u00f3n. Una vez recorrido su camino y desconectadas ya de la fuente, se desvanecen a su ritmo y sin juicio alguno. Se desprenden de todo lo hermoso que las caracteriz\u00f3 durante su existencia para convertirse en nada. Ya no hay expectativas ni mayor trascendencia. Fueron durante el instante en el que existieron y luego dejaron de ser. Tan sencillo. No se apegan. No pelean. No se empe\u00f1an en zafarse. Se entregan. Y ya. <\/p>\n\n\n\n
Angustiada, quiero abandonar esta sala donde soy lo \u00fanico que a\u00fan permanece con vida. O tal vez no… \u00bfMueren las flores en el momento en que las arrancamos de su tallo? \u00bfEstoy ya en proceso de descomposici\u00f3n?<\/p>\n\n\n\n
De pronto una peque\u00f1a mariposa blanca revolotea con pausada gracia a mi alrededor mostr\u00e1ndome la salida. La sigo, con el miedo recorri\u00e9ndome a\u00fan todo el cuerpo y esa sensaci\u00f3n generalizada de dolor que suele traer adherido. El miedo duele en el cuerpo, s\u00ed. A m\u00ed me duele. No s\u00e9 si las flores lo sienten, si lo siente acaso esta mariposa… Las que m\u00e1s, viven dos o tres semanas, maestras tambi\u00e9n de la belleza, la transformaci\u00f3n y lo ef\u00edmero.<\/p>\n\n\n\n
Salimos juntas y desaparece entre la vegetaci\u00f3n y los arcos del patio exterior. Hay una fuente en el centro que mana agua clara. La luz del sol penetra desde lo alto con contundencia. La vida tiene tanto peso como la muerte. Son lo mismo. Dos espacios contiguos que se suceden hermanados.<\/p>\n\n\n\n
Ya no siento miedo.<\/p>\n\n\n\n
Y entonces, despierto. <\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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