Pasan las voces, las miradas, las músicas.
Pasan los momentos compartidos, los planes, las expectativas.
Se suceden ilusiones y decepciones nuevas o repetidas, de todos los colores y con diferentes sabores.
Y la única que permanece soy yo.
Aquí, presente, plena o removida.
Yo, mí, me, conmigo.
Aquí. Aquí. Aquí.
Sin falta, sin duda, sin excepciones.
¿Tiene todo fecha de caducidad?
La luz, el amor, la vida.
El entusiasmo, la esperanza, el gozo…
Me acurruco en el sofá tranquila y algo triste.
Quiero mullirme entre los cojines, perderme entre tanta suavidad, entregarme a esta textura y dejarme abrazar por los metros de terciopelo dorado.
Yo también pasaré, algún día, pero mientras tanto estoy aquí.
«La estación de los amores viene y va «.
La voz de Battiato emerge de pronto certera, como si desde algún espacio solapado a este que ocupo escuchase mis pensamientos y leyese mi pluma, como si sus versos apuntasen directos hacia mí.
«Y los deseos no envejecen a pesar de la edad …»
Es cierto entonces, todo es pasajero.
Battiato lo sabe.
Por sabio, por poeta y por muerto.
Esta placidez, mi calidez, la nostalgia.
Todas las risas y los ríos de lágrimas.
«Los horizontes perdidos no regresan jamás …»
Pero yo aún existo y me entrego a las curvas de mi cuerpo de mujer, a las danzas que trazan mis caderas, mis manos, mis alas.
Cada movimiento es distinto. Eterno.
Cada caricia que me concedo se torna seda salvaje en mi piel.
Cada mirada amorosa que me dedico colma mi corazón de niña.
Yo estoy aquí, con ella, en mí.
Existo.
Me amo.
Me coloco en el centro, en medio de todo. Yo primera.
«La estación de los amores volverá …»
Tal vez el amor permanece. Siempre.
Tal vez algo de mí también sobreviva de alguna forma misteriosa y sutil.
«Le queda un nuevo entusiasmo por latir al corazón. Y otra posibilidad de conocerse «.
Esa fantasía me arrulla hasta quedarme dormida.
«Y otra posibilidad
de conocerse…«
Sí. Otra posibilidad.
Mañana.
Si amanece.
Cuándo amanezca…
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